erzieherische Maßnahmen

Seifenblasen-Stempel-Schreibgerät.
Wundervolles "Kein-Bock"- Bleistiftset.
Eine ungefähre Stunde ein nerviges Kind spielen.
DAS ist wahres Glück.

Literatur war Kindergarten. Absoluter Schwachsinn voll komischer Theaterübungen " um mehr aus uns rauszukommen und mit uns umzugehen.". Frau Stengel, die Blumenfrau, sie versucht es ja. Eine gute Lehrerin zu sein mit alternativen, antiautoritären Lehrmethoden, mit Spiel, Spaß und Spannung und freier Zeiteinteilung et cetera. Ist ja an sich nett und im Grunde durchaus positiv. Aber...es ist nunmal leider so, dass komplett freier Unterricht keiner ist und die Streberin in mir damit mal so gar nicht zufrieden gestellt. Ja, eigentlich bin ich doch eine Streberin. Ich sag das zwar nie in der Öffentlichkeit, aber ich weiß das und die Beste weiß das auch, weil man das irgendwann einfach merkt. Besonders wenn es mich aufregt, dass ich in Deutsch "nur" eine 2 geschrieben habe. Wenn wir uns dann also jeden Dienstag ( oder nicht ganz jeden) zu 120 Minuten Literatur in die komische Schule jenseits der Grenze schleppen, erwarten wir doch mehr als Beschäftigungstherapie für 5-Jährige. Und mit wir meine ich....mich. Ich kann nicht so dreist sein und für andere sprechen. Ab und an tut mir die kleine Frau mit dem komischen Kleidergeschmack etwas leid. Weil sie es verdient hätte, wenn wenigstens ein Drittel der Klasse wirklich motiviert wäre am Unterricht aktiv teilzunehmen. Aber das Waldorfprinzip und Antiautorität kann man als normaler, unökologischer Mensch nur in gewissem Maße ertragen. Punkt.

In Deutsch habe ich zu meiner Überraschung heute feststellen dürfen, dass Liebesgedichte wirklich erheiternd sein können. Mit dem Lottchen und Sarahli macht es unheimlich Spaß komische, schnulzige, verzweifelte, verkitschte Gedichte zu analysieren und interpretieren. Die meisten barocken Liebegedichte handeln ja sowieso von mir, wie wir herausgefunden haben, von mir als männermordendem Monster mit unglaublich muskulösen Oberarmen. Mal ne ganz blöde Frage, so am Rande: Ist das eine andere Liebe von der diese alten, toten Dichter, die ja wohl alle ausnahmslos männliche Männer waren, schreiben? Ist das die eine, wahre, schmerzhafte Liebe, die alles verändert? Oder waren diese Dichter einfach nur verdrehte Irre, die einfach übertrieben haben? Ist es einfach die männliche Sicht der Dinge, die diese Liebe so anders klingen und aussehen lässt als die, die ich vor Augen habe? Ich bin ratlos.

Gute Nachrichten sind immer die Schönsten. Wenn sich also doch alles zum Guten wendet, heißt das dann....ich wage es kaum auszusprechen...heißt das dann wirklich und wahrhaftig, dass ich Recht habe? Dass es stimmt und am Ende, schließlich und endlich alles ALLES gut wird? Meine Fresse, wenn das stimmt, dann...das wäre mal ein Ereignis epischen Ausmaßes.

Ich muss mich mal an meine Facharbeit setzen. Religiöse Erziehung- früher und heute. Es fliegen einige Sätze durch meinen Kopf, aber ich kann mich nicht aufraffen tatsächlich anzufangen. Also dümpel ich so mich hin mit meinen Gedanken und denke auch, dass ich eigentlich Religion lernen sollte oder zumindest Englischvokabeln oder Biofakten oder Matheformeln, irgendetwas einfach, aber so sehr ich mich bemühe, ich kann mich einfach nicht dazu überreden. Also lasse ich es und kriege spätestens morgen kleine feine Paranoia, die sich dann durch meine Argumentationskünste auch wieder verflüchtigt undsoweiter undsofort. Im Grunde ist mein Kopf eine Endlosschleife aus Panik und Selbstbeschwichtigung, die mich in Balance hält, weil ich mich dazwischen eigentlich sehr wohl fühle. Gesund ist das bestimmt nicht, oder?!

Ich werde jetzt gleich erstmal irgendetwas essen. Damit ich weiter geistreich und toll und hübsch und bewundernswert sein kann. Um meine Tagesform zu halten, also...

Au revoir mes amis..

" Good day for good news."